Das Letzte, womit ich an diesem Morgen gerechnet hätte, war die Erkenntnis, dass meine Tochter wegen einer Vorstellung, die sie von ihrem Vater hatte, ein herzzerreißendes Opfer gebracht hatte. Was ich als Nächstes erfuhr, hat mich sprachlos gemacht.
In der Küche roch es nach Zimttoast und Kaffee – so ein gemächlicher Samstagmorgen, an dem eigentlich nichts Wichtiges passieren sollte.
Ich stand in meinem Bademantel an der Arbeitsplatte, sah zu, wie der Dampf aus meiner Tasse aufstieg, und hörte, wie Nicole im Wohnzimmer ein selbst ausgedachtes Lied vor sich hin summte.
Das war der Soundtrack unseres ganz normalen Alltags, und ich hatte keinen Grund zu glauben, dass er noch vor dem Mittagessen zerbrechen würde.
Nicole war sechs, und das, worauf sie am meisten stolz war, waren ihre Haare, die ihr bis zur Mitte des Rückens fielen.
Dicht, dunkel und lockig – genau die Art von Locken, nach denen Fremde in den Gängen des Supermarkts, ohne zu fragen, die Hand ausstreckten.
„Entschuldigung, gehört das alles ihr?“, fragten sie dann.
„Jede einzelne Strähne“, antwortete ich, halb stolz, halb müde.
Jeden Morgen kletterte sie auf den kleinen Badezimmerhocker und ließ mich die Verfilzungen entwirren.
Manchmal jammerte sie.
Manchmal weinte sie.
„Mama, du ziehst zu fest“, wimmerte sie.
„Ich weiß, mein Schatz. Ich versuche, vorsichtig zu sein“, sagte ich dann und hielt die Spitze einer Locke fest, damit sie nicht an ihrer Kopfhaut zerrte.
Selbst an den schlimmsten Morgen, wenn die Bürste fast stecken blieb, hat sie nicht ein einziges Mal darum gebeten, es kurz schneiden zu lassen.
Die Haare waren ihr Ding, ihr stiller kleiner Stolz.
An diesem Morgen tappte sie in ihrem Einhorn-Pyjama in die Küche und hielt ihr Stoffkaninchen an einem Ohr fest.
„Mama, darf ich in meinem Zimmer basteln?“, fragte sie.
„Was für ein Bastelprojekt, mein Schatz?“
„Papier, Glitzer und vielleicht Aufkleber.“
Ich lächelte in meinen Kaffee hinein.
„Nur mit der Kinderschere, okay? Und der Glitzer bleibt auf dem Schreibtisch, nicht auf dem Teppich.“
„Okay, Mama.“
Sie hüpfte davon, das Kaninchen baumelnd, und ich wandte mich wieder dem Fenster zu.
Draußen fing der Ahorn gerade an, seine Blätter zu verlieren, und ein Teil von mir spürte diesen seltsamen Herbstschmerz, für den ich nie einen Namen gefunden hatte.
Mein Mann war in letzter Zeit still gewesen.
Nicht distanziert, nur stiller.
Er blieb länger auf.
Er führte Telefonate in der Garage, die Tür hinter ihm fast ganz geschlossen.
„Ist bei der Arbeit alles in Ordnung?“, hatte ich ihn vor ein paar Abenden gefragt.
„Ja, es ist einfach viel los“, hatte er gesagt, ohne mich richtig anzusehen.
Ich hab’s dabei belassen, denn so macht man das, wenn man schon lange genug verheiratet ist, um zu wissen, dass man jemanden manchmal nur noch weiter von sich wegtreibt, wenn man zu sehr nachhakt.
Dann war da noch Oma, seine Mutter, die plötzlich öfter auftauchte.
Aufläufe in Glasformen.
Gefaltete Wäsche, um deren Falten ich sie gar nicht gebeten hatte.
Angebote, auf die Kinder aufzupassen.
Angebote, Schränke aufzuräumen.
Angebote, bei Dingen zu helfen, bei denen niemand um Hilfe gebeten hatte.
„Du siehst erschöpft aus, Liebes“, sagte sie einmal und tätschelte mir den Arm. „Du solltest dich wirklich öfter von mir helfen lassen.“
„Mir geht’s gut, ehrlich.“
„Mmm.“
Sie summte auf diese Art, die nur sie hatte – die Art, die deutlich machte, dass sie mir kein Wort glaubte.
