Ich schüttelte den Kopf.
„Ich habe nichts frei.“
„Ich habe eine Schwimmbadkarte gekauft und für den Urlaub zurückgelegt.“
Er stürmte raus und knallte die Tür so, dass der Putz rieselte.
Er fuhr zu seiner Mutter.
Ich wusste, Tamara Petrowna würde geben.
Sie gab immer.
Zwar löffelte sie dir danach das Gehirn aus, aber das war nicht mehr mein Problem.
Der Tag X war am ersten — der Tag der Bilanz.
Vitalik kam von der Arbeit, knallte die Schlüssel auf die Kommode.
Hinter ihm kam Tamara Petrowna herein.
Offenbar wollte sie prüfen, wie ich ihren Sohn „ausgenommen“ hatte.
„Also“, begann mein Mann.
„Lass uns Soll und Haben zusammenführen.“
Er holte ein zerknittertes Blatt hervor.
„Ich hab ausgegeben… na ja, alles ausgegeben.“
„Die Preise sind krank.“
„Du hattest recht, selber kochen lohnt sich nicht.“
„Lass uns wieder alles so machen wie früher.“
„Ich gebe dir die Karte zurück, du führst den Haushalt.“
„Moment“, unterbrach Tamara Petrowna.
„Und Olja’s Bericht?“
„Olja, wie viel hast du an meinem Sohn gespart?“
Ich holte schweigend eine Mappe mit Klarsichthüllen aus der Tasche.
„Hier sind meine Ausgaben.“
„Ich habe sehr gut gegessen, mir neue Stiefel gekauft und dreißigtausend zurückgelegt.“
Die Schwiegermutter kniff die Augen zusammen wie ein Raubtier.
„Dreißigtausend?“
„Mit einem Gehalt von sechzig?“
„Dann hat Vitalik dich ernährt?“
„Nein.“
„Ich habe mich selbst ernährt.“
„Und wohin Vitaliks Geld verschwunden ist, ist eine interessante Frage.“
Ich schlug die zweite Seite auf.
Es war ein Ausdruck aus seiner Banking-App.
Das Passwort hatte er seit Jahren nicht geändert — Mamas Geburtstag.
„Schauen wir“, sagte ich und fuhr mit dem Finger die Zeilen entlang.
„Gehalt gekommen: 82 000.“
„Am selben Tag Überweisung: ‚An Mama‘ — 15 000.“
„Drei Tage später: ‚An Mama für Medikamente‘ — 5 000.“
„Noch eine Woche später: ‚An Mama für die Datschenrenovierung‘ — 20 000.“
„Insgesamt hat Vitalik Ihnen, Tamara Petrowna, in einem Monat vierzigtausend Rubel überwiesen.“
Alle Einwände waren mit einem Schlag vorbei.
„Das…“, Vitalik wurde bis zu den Haarwurzeln rot.
„Das ist Hilfe.“
„Mama lebt allein.“
„Ich habe nichts gegen Hilfe“, sagte ich ruhig.
„Aber lass uns rechnen.“
„Du hast Mama die Hälfte deines Gehalts gegeben.“
„Es bleiben vierzig.“
„Davon hast du fünf für die Wohnung gezahlt.“
„Es bleiben fünfunddreißig.“
„Von diesem Geld hast du gelebt.“
„Würstchen gegessen, bist zu Fuß gegangen, hast Zigaretten geschnorrt.“
Ich blätterte um.
„Und hier ist der Auszug vom letzten Jahr, als das Budget gemeinsam war.“
„Jeden Monat gingen 30–40 Tausend weg.“
„Ich dachte, wir sparen aufs Auto.“
„Dabei haben wir Ihre Datscha finanziert, Tamara Petrowna.“
Die Schwiegermutter richtete sich auf, ihr Gesicht bekam rote Flecken.
„Wag es nicht, fremdes Geld zu zählen!“
„Ein Sohn ist verpflichtet, sich um die Mutter zu kümmern!“
„Und du hast also gehortet?“
„Heimlich Auskünfte eingeholt?“
„Ich wollte nur verstehen, warum mein Mann mit achtzigtausend Gehalt in zerrissenen Socken läuft.“
„Es stellte sich heraus: weil er zwei Familien hat.“
„Eine — mit mir, wo er isst und schläft.“
„Und eine zweite — mit Ihnen, wohin er das ganze Geld trägt.“
„Du übertreibst“, brummte Vitalik.
„Na gut, ich hab geholfen.“
„Was ist dabei?“
„Ab jetzt nicht mehr.“
„Lass uns wieder vertragen.“
Ich schloss die Mappe.
Das Klicken des Verschlusses klang wie ein Schuss.
„Es wird kein ‚vertragen‘ geben, Vitalik.“
„Das Experiment war erfolgreich.“
„Ich habe verstanden, wie wunderbar es ist zu leben, wenn man nicht einen erwachsenen Mann und seine Mutter mitversorgen muss.“
„Du schmeißt mich raus?“
Er war fassungslos.
„Das ist doch auch meine Wohnung!“
„Nein, mein Lieber.“
„Die Wohnung gehört meiner Großmutter.“
„Du bist hier nur gemeldet.“
„Du kannst deine Sachen jetzt packen oder später abholen.“
„Die Schlösser tausche ich morgen.“
Er sah seine Mutter an.
Tamara Petrowna stand mit zusammengepressten Lippen da, aber in ihren Augen war Panik.
Sie brauchte einen Sohn als Sponsor, nicht einen Sohn als Mitesser, der nun in ihre perfekte, saubere Einzimmerwohnung einziehen würde.
„Olja, warum so hart?“
Die Stimme der Schwiegermutter wurde plötzlich samtig.
„Ihr seid jung, ihr werdet euch schon einleben…“
„Wir werden es nicht.“
„Sie wollten, dass der Sohn kein Geld für mich ausgibt?“
„Ihr Traum ist wahr geworden.“
„Jetzt ist sein Geld nur noch Ihres.“
„Und er selbst — ist auch Ihr Bonus.“
Ich stand auf und öffnete die Eingangstür.
Aus dem Treppenhaus zog Feuchtigkeit herüber und fremder Borschtschgeruch.
„Gehen Sie.“
„Beide.“
Vitalik wollte etwas sagen, winkte aber nur ab und ging in den Flur, um sich anzuziehen.
Er sah nicht aus wie ein Mann, sondern wie ein großer, beleidigter Teenager, dem eine böse Erzieherin den Nachmittagsimbiss gestrichen hat.
Als die Tür ins Schloss fiel, fühlte ich keine Reue.
Nur eine enorme, klingende Erleichterung.
Ich ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank, nahm ein Gläschen Kaviar heraus, das ich „für einen Feiertag“ gekauft hatte, und schmierte mir ein Butterbrot.
Der Feiertag war da.
Der beste Feiertag meines Lebens.
