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Ihre Heimat war eine Hütte, die bei jedem Windstoß seufzte. Sie roch nach feuchter Erde und uraltem Ruß.
“Es ist nicht viel”, sagte Yusha. Seine Stimme war eine Offenbarung – tief, melodisch und ohne die gezackten Kanten, die sie von Männern gewohnt war.
“Aber das Dach hält, und die Wände reden nicht zurück. Du wirst hier sicher sein, Zainab.”
Der Klang ihres Namens, gesprochen mit solcher stillen Gravität, traf sie härter als jeder Schlag. Sie sank auf eine dünne Matte, ihre Sinne hochgradig auf den Raum eingestellt. Sie hörte ihn sich bewegen – das Klirren einer Zinntasse, das Rascheln von trockenem Gras, das Anschlagen einer Streichholz.
