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Die Stille, die folgte, war visceral. Zainab fühlte, wie das Blut aus ihren Extremitäten zurückwich, sie ihre Finger eisig kalt zurückließ. Sie weinte nicht. Tränen waren eine Währung, die sie im Alter von zehn Jahren aufgebraucht hatte. Sie fühlte einfach, wie die Welt kippte.
Die Hochzeit war ein hohler Schlag von Schritten und unterdrücktem, gezacktem Gelächter. Sie fand im matschigen Innenhof des lokalen Magistrats statt, weit entfernt von den Augen der Dorfelite. Zainab trug ein Kleid aus grobem Leinen – eine letzte Beleidigung von ihren Schwestern. Sie fühlte die schwielige Hand eines Fremden, die ihre Hand nahm. Sein Griff war fest, überraschend stabil, aber sein Ärmel war zerrissen, das Gewebe an ihrem Handgelenk fransig.
“Sie ist jetzt dein Problem”, schnappte Malik, der Klang eines Tores, das auf ein Leben zuschlug.
Der Mann, Yusha, sprach nicht. Er führte sie weg von dem einzigen Zuhause, das sie je gekannt hatte, seine Schritte sicher, sogar im Morast. Sie gingen, was wie Stunden fühlte, ließen den Duft von Jasmin und poliertem Holz zurück, ersetzt durch den salzigen Verfall der Flussufer und die schwere, feuchte Luft der Außenbezirke.
