In den Wochen, die folgten, war ein langsames Erwachen. In dem Haus ihres Vaters hatte Zainab in einem Zustand der sensorischen Entziehung gelebt, aufgefordert, still zu sein, leise zu sein, unsichtbar zu sein. Yusha tat das Gegenteil. Er wurde ihre Augen, aber nicht durch einfache Beschreibung. Er malte die Welt in ihrem Geist mit der Präzision eines Meisters.
“Die Sonne heute ist nicht nur gelb, Zainab”, sagte er, als sie am Fluss saßen. “Sie ist die Farbe einer Pfirsich, kurz bevor sie verfärbt. Sie ist schwer. Sie ist das Gefühl eines warmen Münze, die in deine Handfläche gepresst wird.”
Er lehrte sie die Sprache des Windes – wie das Rauschen der Pappeln sich vom trockenen Rasseln der Eukalyptus unterschied. Er brachte ihr wilde Kräuter, führte ihre Finger über die gesägten Kanten des Minzes und die Samthaut der Salbei. Zum ersten Mal in ihrem Leben war die Dunkelheit kein Gefängnis; es war eine Leinwand.
Sie fand sich selbst lauschend nach dem Rhythmus seiner Rückkehr jeden Abend. Sie fand sich selbst berührend den rauhen Stoff seines Wams, ihre Finger verweilend auf dem festen Schlag seines Herzens. Sie verliebte sich in einen Geist, einen Mann, der durch seine Armut und seine Güte definiert war.
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