Die Hochzeit war ein hohler Percussion von Schritten und unterdrücktem, zackigem Gelächter. Sie fand im schlammigen Innenhof des lokalen Magistrats statt, weit entfernt von den Augen der Dorf-Elite. Zainab trug ein Kleid aus grobem Leinen – eine endgültige Beleidigung von ihren Schwestern. Sie fühlte die schwielenbedeckte Hand eines Fremden, die ihre nahm. Sein Griff war fest, überraschend fest, aber sein Ärmel war zerrissen, das Gewebe gegen ihr Handgelenk ausfransend.
“Sie ist jetzt dein Problem”, schnappte Malik, der Klang eines Tores, das auf ein Leben zuschlug.
Der Mann, Yusha, sprach nicht. Er führte sie weg von dem einzigen Zuhause, das sie je gekannt hatte, seine Schritte sicher, auch im Morast. Sie gingen, was wie Stunden fühlte, und ließen den Duft von Jasmin und poliertem Holz hinter sich, ersetzt durch den salzigen Verfall der Flussufer und die schwere, feuchte Luft der Außenbezirke.
Ihr Zuhause war eine Hütte, die bei jedem Windstoß seufzte. Sie roch nach feuchter Erde und uraltem Ruß.
“Es ist nicht viel”, sagte Yusha. Seine Stimme war eine Offenbarung – tief, melodiös und ohne die zackigen Kanten, die sie von Männern gewohnt war. “Aber das Dach hält, und die Wände sprechen nicht zurück. Du wirst hier sicher sein, Zainab.”
Der Klang ihres Namens, mit solcher stillen Schwere ausgesprochen, traf sie härter als jeder Schlag. Sie sank auf eine dünne Matte, ihre Sinne hyperempfindlich auf den Raum eingestellt. Sie hörte ihn sich bewegen – das Klingen einer Zinntasse, das Rascheln von trockenem Gras, das Anzünden einer Streichholz.
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