John Miller war fast 15 Jahre lang Busfahrer in Cedar Falls, Iowa. Er hatte alles gesehen: Kinder lachten, stritten, schlichen sich Süßigkeiten oder schliefen ein auf dem Weg zur Schule. Aber eine stille Beobachtung hatte ihn in den letzten zwei Wochen unruhig gemacht.
Eine etwa zehnjährige Mädchen namens Emily Parker mit hellbraunen Haaren in einem verwuschelten Pferdeschwanz stieg jeden Morgen in den Bus. Sie saß immer in derselben Position, in der vierten Reihe, links, rechts bei dem Fenster. Sie begrüßte ihn leise, ihre Augen waren nach unten gerichtet, und dann blieb sie still die ganze Fahrt über. Das war nicht ungewöhnlich; viele Kinder waren schüchtern.
Was John jedoch beunruhigte, war, was passierte, nachdem der Bus abgesetzt hatte. Als er den Bus im Schulhof abstellte und die Schüler ausstiegen, sah er Emily Tränen auf den Wangen. Der erste Mal dachte er, vielleicht hatte sie nur einen schlechten Morgen gehabt. Aber es wurde ein Muster. Jeden Tag ging Emily mit Tränen im Gesicht weg.
John konnte die Bilder nicht loswerden. Er hatte Kinder, die jetzt erwachsen waren, aber er erinnerte sich an die stillen Tränen der Kinder, die nicht reden wollten. Lehrer und Eltern übersehen es oft, weil die Kinder es verbergen. Aber John sah es hinter seinem breiten Windschutzscheiben.
Eines Donnerstagsmorgens wurde die Situation seltsamer. Nachdem er alle abgesetzt hatte, begann er mit seiner Routine, den Bus abzusuchen, um vergessene Rucksäcke, Lunchboxen oder Wasserflaschen zu finden. Als er Emilies Sitzplatz erreichte, fiel ihm etwas auf. Zwischen dem Sitzkissen und dem Metallrahmen steckte ein kleines gefaltetes Papier. Er zog es vorsichtig heraus.
Zuerst sah es wie ein gewöhnliches Notizbuch aus – geordnete Linien, Kugelschreibaufschriften. Aber als er es aufklappte, verhärtete sich sein Magen. Es war ein kurzer Satz, wacklige Schreibschrift, in die Seite gedrückt:
“Ich will nicht nach Hause.”
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