„Fräulein, bringen Sie uns heute noch die Speisekarte, oder wollen Sie weiter Ihre Nägel betrachten?“
„Und ein bisschen schneller, wir sind hier nicht in einer Kantine für Sparfüchse!“
Die Stimme von Elena Sergejewna, saftig und rollend, ließ den Nachbartisch zusammenzucken.
Ich drehte mich langsam um und richtete die kurze schwarze Schürze, die mir in der Taille eindeutig zu eng war.
In den Händen hielt ich ein Tablett, und in meinem Kopf pulsierte nur ein einziger Gedanke: „Lena, warum hast du dich darauf eingelassen?“
„Ich bringe gleich alles, einen Moment“, antwortete ich und versuchte, meiner Stimme genau jene professionelle Sanftheit zu geben, die ein Gast vom Personal erwartet.
„Einen Moment!“
„Hast du das gehört, Andrej?“
Die Schwiegermutter wandte sich zu meinem Mann, der da saß, bleich wie die Tischdecke unter seinen Ellbogen.
„Da hast du sie, die Sorte.“
„Kein Respekt vor den Gästen.“
„Man sieht sofort: unterstes Glied.“
„Und du willst dieses… dieses Wesen offiziell heiraten?“
„Sie kann ja nicht mal zwei Worte fehlerfrei aneinanderreihen!“
„Kellnerin ist eine Diagnose, mein Sohn.“
„Das ist ein Mangel an Ehrgeiz und Intelligenz.“
Andrej hustete und versuchte, meinen Blick zu erwischen, doch ich starrte hartnäckig auf den Boden.
„Mama, hör auf.“
„Rita arbeitet einfach.“
„Jede Arbeit ist ehrenwert.“
„Ehrenwert?“
Elena Sergejewna schnaubte so laut, dass ein Kellner aus der Nachbarzone eine Serviette fallen ließ.
„Ehrenwert ist, wenn du im Vorstand sitzt oder wenigstens in einem anständigen Büro.“
„Aber Teller mit Essensresten herumzutragen, das ist das Los derer, die in der Schule hinter den Garagen geraucht haben statt im Unterricht zu sitzen.“
„Fräulein!“
„Wo bleibt denn unser Salat?“
„Bauen Sie den da etwa selbst an?“
Ich atmete tief ein.
Die Situation war absurd komisch.
Vor zehn Minuten hatte mich Katja angerufen, meine Managerin und gleichzeitig meine beste Freundin.
Im Restaurant war ein Notfall passiert: Zwei Kellner waren mit einem Rotavirus ausgefallen, und der Gästeansturm am Freitagabend war so groß, dass die Küche zu ersticken drohte.
Ich, die Besitzerin der Restaurantkette „Veranda Group“, war in der Nähe und dachte: „Warum nicht?“
„Ich erinnere mich an früher, helfe den Mädels, und niemand merkt es.“
Aber das Schicksal hat einen sehr speziellen Sinn für Humor.
Ausgerechnet mein erster Tisch war meine zukünftige Schwiegermutter, die mich zuvor nur zweimal gesehen hatte — im Halbdunkel einer Wohnung und unter einer Schicht Make-up — und die felsenfest glaubte, ich sei eine „arbeitslose, von ihrem genialen IT-Sohn ausgehaltene Frau“.
Ich stellte Elena Sergejewna den Thunfischsalat hin.
Sie stach angewidert mit der Gabel in ein Rucolablatt.
„Mein Gott, was ist das für eine Präsentation?“
„Die Blätter sind so schlaff wie deine Perspektiven im Leben, Liebchen.“
„Weißt du überhaupt, wie viel dieser Salat kostet?“
„Du verdienst am Tag nicht so viel, wie ich für dieses eine Mittagessen bezahle.“
„Mama, das ist eines der besten Restaurants der Stadt“, flüsterte Andrej und versteckte sein Gesicht hinter der Speisekarte.
„Rita, bring uns Wein.“
„Rot, trocken.“
„Den teuersten.“
Das letzte Wort betonte er und signalisierte mir mit den Augen verzweifelt: „Lauf, rette dich!“
„Ja, ja, den teuersten!“
Elena Sergejewna griff es sofort auf.
„Mal sehen, ob diese Person überhaupt einen Korkenzieher halten kann.“
„Andrej, ich verstehe deine Wahl immer noch nicht.“
„Ein Mädchen aus der Abstellkammer…“
„Sie wird dich beim ersten Empfang bei deinem Chef blamieren.“
„Stell dir vor: Alle reden über Kurse und Start-ups, und deine Rita fragt: ‚Welche Beilage hätten Sie gern — Reis oder Kartoffelpüree?‘“
Ich lächelte.
Ehrlich, fast zärtlich.
„Natürlich, Elena Sergejewna.“
„Ich bringe Ihnen gleich einen Château Margaux, Jahrgang 2010.“
„Dazu passt übrigens Ihre Art zu sprechen perfekt — genauso herb, mit einem Nachgeschmack von Enttäuschung.“
Die Schwiegermutter verschluckte sich fast an der Luft.
„Was hast du gesagt?“
„Du… du bist unverschämt zur Gästin?“
„Andrej, hast du das gehört?!“
„Sie hat mich gerade mit Wein verglichen!“
„Und wie frech!“
„Rita, geh bitte den Wein holen“, flehte mein Mann.
Ich drehte mich um und ging zur Bar.
Hinter mir flogen Worte: „Eine gewöhnliche Kellnerin!“
„Nichtsnutzig!“
„Man muss sie mit dem nassen Lappen rausjagen!“
Hinter der Bar stand der verängstigte Barkeeper Max.
„Margarita Nikolajewna, meinen Sie das… ernst?“
„Sie macht Sie doch vor dem ganzen Saal fertig.“
„Lassen Sie mich sie bedienen, und Sie gehen ins Büro?“
„Nein, Max.“
„Jetzt ist es eine Sache des Prinzips.“
„Gib mir die Weinkarte und sag dem Chef, er soll ihnen ein Kompliment des Hauses schicken.“
„Ein ‚besonderes‘.“
„Was heißt ‚besonders‘?“
Max schluckte nervös.
„Das raffinierteste Dessert, das wir haben.“
„Und sag ihm, er soll persönlich in den Saal kommen.“
Ich kehrte an den Tisch zurück.
Elena Sergejewna hatte bereits die Serviette auf der Tischdecke ausgebreitet und hielt Andrej gerade eine Rede darüber, dass „diese Spelunke wohl geschlossen werden müsse, wenn hier so ein Personal arbeitet“.
„Ihr Wein“, sagte ich und öffnete die Flasche virtuos.
Meine Bewegungen waren über Jahre geschliffen — ich hatte tatsächlich ganz unten angefangen, und Servicekenntnis war mein persönlicher Stolz.
„Nur zur Kenntnis, Elena Sergejewna: Dieses Restaurant ist keine ‚Spelunke‘, sondern Träger von zwei Auszeichnungen für den besten Service der Region.“
„Und Sie haben recht: Das Personal hier ist… besonders.“
„Ach, bring mich nicht zum Lachen!“
Die Schwiegermutter nahm einen Schluck und erstarrte für einen Moment.
Der Wein war göttlich, und ihre snobistische Seele konnte das nicht nicht anerkennen.
Aber anerkennen hätte bedeutet zu verlieren.
„Zu sauer.“
„Definitiv zu sauer.“
„Wahrscheinlich falsch gelagert.“
„Oder du hast beim Tragen den Bodensatz aufgewirbelt mit deinen unbeholfenen Händen.“
„Mama, er ist perfekt“, brachte Andrej endlich Mut auf.
„Und Rita ist ein großartiges Mädchen.“
„Sie… sie ist sehr talentiert.“
„Talentiert?“
„Worin denn?“
„Im schnellen Sortieren von Gabeln?“
„Andrej, mach mich nicht zur Idiotin.“
