„Hier sind solche Zäune, da kommt nicht mal ein Bär rüber.“
Sie hob das Kinn und musterte den hohen Lattenzaun, die frische Farbe, das ordentliche Häuschen mit der Terrasse, hinter dem ein Streifen echten Meeres zu sehen war und nicht Bilder aus dem Internet.
Als er Lena verließ, gab es in ihrem Leben kein Meer.
Es gab eine Zweizimmerwohnung am Stadtrand mit einem abgenutzten Eingang, einem alten Aufzug und einem Nachbarn, der nachts Flunder briet.
Vor drei Jahren ging er – seiner Meinung nach – schön.
„Lena, wir sind unterschiedlich“, sagte er und legte Hemden in den Koffer.
„Du steckst in deinen Töpfen und in der Buchhaltung fest.
Und ich… bin darüber hinausgewachsen.
