Die Stille, die folgte, war lang und schwer, dick mit den Dingen, die unausgesprochen blieben.
“Ich sagte es dir einmal”, sagte er, seine Stimme entkleidet von ihrer poetischen Wärme. “Nicht immer.”
“Ich war ein Arzt”, flüsterte er.
Zainab zog zurück, aber er hielt fest.
“In der Stadt, vor Jahren, gab es einen Ausbruch. Ein Fieber. Ich war jung, arrogant. Ich dachte, ich könnte jeden heilen. Ich arbeitete, bis ich delirisch war. Ich machte einen Fehler, Zainab. Ein Rechenfehler in einer Tinktur. Ich tötete nicht einen Fremden. Ich tötete die Tochter des Provinzgouverneurs. Ein Mädchen, nicht älter als du.”
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