Aus Onkel Noah wurde – ganz ohne es zu planen – ein Vater.
Zweiundzwanzig Jahre vergingen. Langsam, während sie geschahen, und doch viel zu schnell, wenn ich heute zurückblicke.
Ich packte Pausenbrote mit dem falschen Brot ein. Ich flocht ihre Haare so schlecht, dass Mrs. Hunter sie fast jeden Morgen auf der Veranda neu machte.
„Du wirst den Mädchen noch Haartraumata bescheren“, neckte sie mich lachend.
„Ich gebe mein Bestes.“
„Ich weiß. Genau das ist das Problem.“
Ich arbeitete Doppelschichten, später sogar Dreifachschichten. Zahnspangen, Schulprojekte oder neue Schuhe – irgendetwas wurde immer gebraucht.
Ich war bei Fiebernächten dabei, bei Wissenschaftswettbewerben und bei den ersten gebrochenen Herzen. Oft wusste ich nicht, was ich sagen sollte. Also machte ich einfach gegrillte Käsebrote und ließ sie auf der Couch weinen.
Es gab Zeiten, in denen alle drei gleichzeitig wütend auf mich waren. June knallte mit dreizehn jede Tür zu. Claire sprach mit fünfzehn einen Monat lang kein Wort mit mir. Ava erklärte mir mit siebzehn, ich würde überhaupt nichts verstehen.
Vielleicht hatte sie recht.
Aber ich blieb.
Natürlich habe ich auch vieles verpasst.
Die Hochzeit meiner Cousine.
Den Angelurlaub, von dem ich zehn Jahre lang geträumt hatte.
Die Chance auf eine eigene Familie.
Und Diana – die Frau, die ich liebte.
Sie hatte lange Geduld mit mir.
„Ich verlange nicht, dass du dich entscheidest“, sagte sie eines Abends. „Ich möchte nur wissen, ob in deinem Leben überhaupt noch Platz für mich ist.“
„Nicht so, wie du es verdient hättest“, antwortete ich.
Sie nickte traurig und ging. Einen Pullover ließ sie zurück. Ich brachte ihn nie zurück.
Ich blieb bei den Mädchen. Nicht, weil sie mich darum baten, sondern weil jemand bleiben musste.
Daniel tauchte gelegentlich wieder auf – wie schlechtes Wetter.
Mal eine Geburtstagskarte. Mal eine Weihnachtskarte ohne Absender.
Als die Mädchen zwölf waren, rief er an.
„Ich möchte wieder Kontakt. Ich habe viel nachgedacht.“
„Worüber genau?“ fragte ich.
„Über sie. Darüber, Vater zu sein.“
Ich umklammerte den Hörer so fest, dass mir die Hand wehtat.
„Wenn du Vater sein willst, steig in ein Flugzeug. Denk nicht nur darüber nach und verschwende meine Telefonrechnung.“
Er stieg nie in ein Flugzeug.
Nach diesem Gespräch kamen keine Karten mehr.
Manchmal lag ich nachts wach und stellte mir dieselben Fragen.
Habe ich genug getan?
Habe ich zur richtigen Zeit die richtigen Worte gefunden?
Wussten sie eigentlich, wie sehr ich sie liebte – oder wussten sie nur, dass ich ständig müde war?
Was hätten Sie an meiner Stelle getan?
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