„Du hättest es nicht verstanden.“
Ich drehte mich um und ging ins Schlafzimmer.
Ich schloss die Tür.
Ich knallte sie nicht – ich schloss sie einfach.
Meine Hände zitterten.
Aber nicht vor Angst.
Vor Wut.
So dicht, dass ich einen metallischen Geschmack im Mund hatte.
Durch die Wand hörte ich, wie er zu Zhanna sagte: „Nichts, sie wird sich daran gewöhnen.
Frauen machen am Anfang immer Theater.“
Frauen.
Achtzehn Jahre – und ich bin „eine Frau, die hysterisch ist“.
Ich nahm mein Handy.
Öffnete den Ordner „Buchhaltung“.
Darin lagen Dateien, die ich im letzten Jahr gesammelt hatte.
Kontoauszüge.
Erklärungen.
Akten.
Kopien der Gründungsdokumente.
Nicht weil ich etwas vermutet hatte.
Sondern weil ich Buchhalterin bin.
Eine Buchhalterin bewahrt immer Dokumente auf.
Am nächsten Tag fuhr Artur morgens weg.
Zu Zhanna, vermutlich.
Er kam gegen Mittag zurück, frisch und gut gelaunt.
Pfiff im Flur, während er seine Schuhe auszog.
„Nelli, ich brauche dreihunderttausend.
Von der Firma.
Für die Entwicklung.“
Er stand in der Küche, trank meinen Kaffee aus meiner Tasse.
Als wäre nichts gewesen.
Als hätte er gestern nicht eine fremde Frau in mein Haus gebracht.
„Für welche Entwicklung?“ fragte ich.
„Einen neuen Kärcher.
Und einen Kompressor.
Für die Waschanlage.“
Ich kannte die Preise.
