Eines Abends wurde es schlimmer.
Ich ging vorbei, als er in seinem Arbeitszimmer war, und hörte ihn am Telefon sprechen.
Und etwas an seiner Stimme fiel mir auf.
Er sprach zu leise, als ob er versuchte, jemanden sanft zu beruhigen.
„Ja, ich verstehe“, sagte er leise.
„Ich komme morgen.“
Es kam eine Pause, und ich hielt den Atem an.
„Nein, danke nicht“, fuhr er fort.
„Nimm dich einfach in acht.“
Mein Herz setzte aus.
Das war nicht der Ton, mit dem man einen Patienten sprach.
Das war der Ton, mit dem man jemanden ansprach, den man liebte.
Jemanden, der wichtig war.
Ich weinte bis zum Morgen in mein Kissen.
Ich wollte glauben, dass mein Vater immer noch der Mann war, der meine Mutter unbedingt liebte.
Aber alle Hinweise schrien mir zu, dass er dies nicht war.
Ein paar Tage später kündigte er an, er müsse zu einem medizinischen Kongress fahren.
Er sagte es ganz beiläufig über das Abendessen.
„Wohin?“ fragte ich.
„Ein paar Dörfer weiter“, sagte er, ohne aufzublicken.
„Ich werde Abendessen haben“, sagte Mutter, lächelte ihm zu und nickte.
Aber ich konnte es nicht mehr ertragen.
Ich musste wissen.
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