Er bat nicht einmal darum, sie zu sehen.
Ich starrte den Umschlag an.
Dann wieder ihn.
Fünfzehn Jahre … und das war es, was er mitgebracht hatte.
„Mädchen, ich bin in ein paar Minuten wieder da. Ich bin nur draußen“, rief ich.
„Okay, Sarah!“, rief eine von ihnen zurück, noch mitten im Gespräch.
Ich ging nach draußen und schloss die Tür hinter mir.
Edwin blieb auf der Veranda stehen, die Hände in den Taschen.
Ich sah noch einmal auf den Umschlag hinunter, dann wieder zu ihm, bevor ich ihn langsam öffnete.
Das Erste, was mir auffiel, war das Datum.
Vor fünfzehn Jahren.
Mir zog sich der Magen zusammen.
Das Papier war an den Faltstellen abgenutzt, als wäre es unzählige Male geöffnet und wieder geschlossen worden.
Ich faltete es vorsichtig auf.
Es war in Edwins ungleichmäßiger Handschrift geschrieben — aber das hier war nicht hastig geschrieben worden.
Es war absichtlich geschrieben worden.
Ich begann zu lesen.
Und mit jeder Zeile fühlte es sich an, als würde sich der Boden unter mir verschieben.
„Liebe Sarah,
nach Lauras Tod ist nicht nur emotional alles auseinandergefallen.
Es brach auch finanziell zusammen.
Ich begann Dinge aufzudecken, von deren Existenz ich nichts wusste — Schulden, überfällige Rechnungen, Konten, die mit Entscheidungen verknüpft waren, von denen sie mir nie erzählt hatte.
Zuerst dachte ich, ich könnte das bewältigen.
Ich habe es versucht.
Wirklich.
Aber jedes Mal, wenn ich dachte, ich würde aufholen, tauchte etwas anderes auf.
Es dauerte nicht lange, bis mir klar wurde, dass ich tiefer drinsteckte, als ich verstanden hatte.“
Ich blickte zu ihm auf und las dann weiter.
„Das Haus war nicht abgesichert, die Ersparnisse waren nicht echt, sogar die Versicherung, von der ich dachte, dass sie helfen würde … reichte nicht aus.
Alles stand auf dem Spiel.
Ich geriet in Panik.
