Ich verbrachte 15 Jahre damit, Marines im Nahkampf auszubilden – und meine Regel war immer dieselbe
Shanes Blut gefror in den Adern.
Royce Clark führte die Southside Vipers, eine Organisation, die illegale Geschäfte und geheime Kampfveranstaltungen in mehreren Bezirken kontrollierte.
Das waren keine gewöhnlichen Straßengangs.
Es waren organisierte Kriminelle mit legalen Firmen als Tarnung und einflussreichen Kontakten.
„Freeman ist ihr Vorzeigekämpfer“, erklärte Gabriel.
„Sie setzen ihn bei illegalen Kämpfen ein, bei denen Hunderttausende Dollar gewettet werden. Wenn er verliert, werden Menschen verletzt.“
„Schick mir alles, was du hast“, sagte Shane ruhig.
Am selben Abend kam Marcy zum Abendessen.
Wieder trug sie langärmelige Kleidung und bewegte sich vorsichtig.
Lisa versuchte, sie zum Reden zu bringen, doch Marcy blieb verschlossen.
Jedes Mal, wenn ihr Handy vibrierte, zuckte sie zusammen.
Nach dem Essen begleitete Shane sie zu ihrem Auto.
„Kleine“, sagte er leise. „Ich weiß, was passiert.“
Tränen stiegen ihr in die Augen.
„Dad, bitte nicht.“
„Hat er dich geschlagen?“
Sie wich aus.
„Er steht unter Druck. Wegen seiner Familie, wegen seiner Kämpfe …“
„Hat. Er. Dich. Geschlagen?“
Die Tränen liefen ihr über das Gesicht.
„Er sagt, dass er mich liebt. Danach entschuldigt er sich immer.“
Shane zog sie fest an sich.
„Das endet jetzt.“
„Du verstehst nicht! Sein Onkel hat Kontakte überall. Wenn ich gehe, werden sie euch etwas antun.“
Shane strich ihr durchs Haar.
„Lass mich darum kümmern.“
In dieser Nacht holte er eine alte Kiste vom Dachboden der Garage.
Darin befanden sich Ausrüstung, Notizen und Erinnerungen an fünfzehn Jahre als Nahkampf-Ausbilder der Marines.
Die Marines hatten ihn zu einer Waffe gemacht.
Vielleicht war es Zeit, sich daran zu erinnern.
Der Anruf kam an einem Dienstag.
Lisa klang eiskalt.
„Marcy liegt in der Notaufnahme.“
Shanes Sicht verengte sich.
„Wie schlimm ist es?“
„Gehirnerschütterung. Geprellte Rippen. Platzwunde an der Lippe. Sie behauptet, sie sei die Treppe hinuntergestürzt.“
„Ich bin unterwegs.“
Doch er fuhr nicht sofort ins Krankenhaus.
Zuerst steuerte er Titan’s Forge an.
Das Fitnessstudio befand sich in einem umgebauten Lagerhaus.
Drinnen hallten Musik, Schläge gegen Sandsäcke und die Rufe von Trainern.
Shane blieb fünf Minuten im Auto sitzen.
Er atmete tief durch und fand die kalte Ruhe wieder, die ihn durch unzählige Einsätze getragen hatte.
Dann stieg er aus.
Dustin Freeman stand am Käfig und lachte mit seinem Trainer Perry Cox und mehreren Kämpfern.
Als Dustin Shane sah, grinste er.
„Na sieh mal einer an. Papa ist gekommen.“
Perry musterte den grauhaarigen Mann und lachte.
„Was willst du machen, Opa? Uns eine Standpauke halten?“
Shane blieb stehen.
„Du hast meine Tochter geschlagen.“
Dustin verzog das Gesicht.
„Deine Tochter musste Respekt lernen.“
Die anderen Männer begannen, Shane einzukreisen.
Perry trat vor.
„Du gehst jetzt, oder meine Jungs tragen dich raus.“
Shane lächelte.
Es war das Lächeln eines Mannes, der wusste, dass der Kampf bereits entschieden war.
„Ich habe fünfzehn Jahre lang Marines im Nahkampf ausgebildet“, sagte er ruhig.
„Ihr braucht mehr als drei Männer.“
Perry nickte seinen Kämpfern zu.
„Legt ihn um.“
Was dann geschah, dauerte nur siebzehn Sekunden.
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